Quanto tempo faz que nenhuma palavra aparece aqui. Não pense que foi por um bom motivo... Tudo continua igual, pior. Estou cansada.
Cansada de tudo.
Cansada de mandar mensagens. Cansada de sair de casa. Cansada de respirar. Cansada de me sentir culpada. Cansada de ligar pra opinião de todos. Cansada de deixar controlarem minha vida. Cansada de deitar na cama e ter que dormir. Cansada de ter que acordar. Cansada de lembrar de eventos ruins. Cansada de achar que me machucar vai resolver tudo. Cansada de imaginar minha morte como um alívio. Cansada de tomar banho com muito mais água do que deveria. Cansada de pensar coisas ruins sobre pessoas boas. Cansada de criar um personagem feliz e não conseguir me livrar dele. Cansada de não saber fazer nada. Cansada de ser quem eu não sou (porém, quem sou?). Cansada de sentir. Estou cansada.
Não quero mais pensamentos que sangrem, não quero mais tremedeiras que inundam meu quarto, não quero mais respirações que me sufocam.
Odeio tudo, odeio me sentir assim, não quero mais. Odeio não ter capacidade de escrever algo que desperte a leitura, que emocione. Odeio saber que falam de mim. Odeio meu desfigurado rosto, meu corpo esquelético e minha personalidade baseada em um personagem que não existe.
Odeio me sentir culpada por receber tanto amor e retribuir assim, com arranhões, machucados, feridas.
Não é como se eu não sentisse amor. Porém o vermelho em meio ao preto pode facilmente se tornar sangue.
Sangra sangra sangra.
Apatia depois da impulsividade. Personagem depois do fundo do poço. Quem sou eu? Quem vou ser? Quem já fui?
Sempre falo sobre meu desejo de um futuro onde sou conhecida e importante. Eu vou conseguir de qualquer forma. Qualquer forma.
